Nós, os Hiperbóreos
Friedrich Nietzsche escreveu: 'Para além do Norte, do gelo, da morte – a nossa vida, a nossa felicidade.' Este texto é uma carta geográfica dessa terra incógnita. Nós, os Hiperbóreos não é apenas um relato de paixão, mas um manifesto de isolamento partilhado. Aqui, o amor é um refúgio para os 'clandestinos afogados em fronteira', que olham para o 'Vale dos Adormecidos' com o desprezo de quem sabe que 'dEUS está morto'. Prepare-se para um beijo que não é prelúdio, mas sim 'leal à vitalidade da nossa natureza'.
Avé-Magdala
Existem templos feitos de pedra e templos feitos de pele. Ave Magdala é uma genuflexão perante o segundo. Neste ritual, não há culpa, apenas 'moralidade suspensa' e a procura pela divindade através do toque. Quando o amante se torna devoto e a amada se revela 'santificada em túnica pecaminosa', o clímax deixa de ser apenas físico para se tornar uma 'beatificação pulsante'. Entre neste santuário, mas deixe a castidade à porta; aqui, reza-se com o corpo
Compulsão
Existem desejos que não se pedem; tomam-se. Este poema não fala do amor que constrói, mas daquele que consome, que arrasta para o fundo como uma pedra preciosa atada ao tornozelo. É a voz da substância, da carne e da vontade oprimida que, finalmente, encontra a sua liberdade na total submissão. Quando a agulha do êxtase toca a pele, o tempo colapsa no 'nulo segundo'. Respire fundo. O que se segue é uma confissão de fome
Venus Aversa
Existem fomes que a luz do dia não compreende. Neste poema, Alexandre Montenegro arrasta-nos para a 'negrura da nossa complicação', um espaço liminar onde a devoção se manifesta através do consumo. Aqui, o ato sexual despe-se de romantismo banal para vestir a pele do lobo: é urgente, é sujo, é sagrado. O leitor é convidado a testemunhar o momento exato em que a presa se torna o altar, e o predador, o sacerdote ajoelhado.
Bulb
Há momentos em que o desejo deixa de ser um mero capricho biológico para se tornar um ritual de aniquilação. Neste poema, descemos tateando pelas paredes húmidas de um castelo interior, onde o medo e o prazer — o tremor e o rubor — são indissociáveis. Aqui, o ato de amar é um ato de canibalismo sagrado: consumimos para não sermos consumidos, ou talvez, para nos rendermos finalmente à chama que nos devora. Preparem-se para tocar no proibido.